Cortar y pegar

"Cortar y pegar"
La Vera (comarca extremeña), es al pimentón, como Jabugo al pata negra-pedigrí. El jamón, dice el "Brankias", se corta en trozos pequeños, casi transparentes y con solemnidad Daliniana. El pimentón, también se "corta". Esto es, se mezcla con otro de mas baja calidad, procedente de Marruecos, para hacer mas montón y, así, sacarle mas partido (PP) a esta polvareda roja (mira tu) con denominación de origen extremesí.
Se corta la coca, se cortan las uñas, se corta el café (con leche), se cortan las cañas (para hacer claras), se corta el verano (y aparece un otoño envenenao), se corta la luz (Iberdrola, púdrete), se corta la calle (no nos mires, únete), se corta el crédito, se corta el rollo (al currela), se corta la flor, se corta el aire (envenenao), se corta el cupón (de la ONCE), se corta el silencio,......y comienza un rumor. Y ese rumor cuenta que, cortar y recortar, casi es igual. Que nuestras vidas nos las estàn recortando con el gas sarín de la mentira, del saqueo y su pimienta, y la mostaza del horror. Políticos del mundo, uníos!, ....embarcad en vuestro Titanic boreal y hundíos en el abrazo histérico de un iceberg saturado de brócoli. Ya puestos, serà una muerte ecològica y sin prisa, verdilenta diría yo,.. jejeje...
Otro asunto: al hemi-ciclo (¿las CORTES, tienen ruedas?) de Madrid, se le corta el mamoneo, porque el agua de las cloacas que, en este caso, recorren los tejados como gatos (ajenos al ruido social y a la violencia facha), han decidido, por fin, manifestar su rabia líquida, empapando tanta tontería parlamentaria, y transformarla en un tampax de usar y tirar inmediatamente al retrete en diferido de la señora Cospedal. Y una adivinanza: ¿quién sobreactúa, cual chochona de tómbola torrevejense en verano, para terminar la noche, en plena dársena, con el perrito piloto Ansarín, snifando pimentón, para soportar el ridículo olímpico y unas patas de gallo que le asoman por la comisura de unos labios tensos y ansiosos como la poya de un fraile?. Eso es, la Botella, siempre medio vacía, sí, se la terminaron de beber en Tokio.
Y ahora viene lo de "pegar" (cortar y pegar, ya sabes). Pegar, es como volver a empezar. Pegar, es añadir . Y, también, dar con una tranca en la cabeza al que no piensa en fucsia, azul o cualquier otro color del arco iris que no coincida con el tuyo, vamos. La semana pasada, la Díada pegó fuerte. Y el fascismo facholiente y macarrón, salió a la calle a repartir, también. Sí, como el lechero (leches), o como los curas (ostias), la intolerancia (bandolera y de misal) se mostró como solo ella sabe: burda, violenta, machorra y zafia, como el rebuzno de Tejero (23-F), en aquella España que comenzaba a despertar de una pesadilla, impropia de un siglo con tanta luz. Pero, las tinieblas y sus descerebrados camisas negras, siempre al acecho,  solo muestran lo mas terrible de sí mismos: su cobardía, su necedad y su infantilismo retrasado y faltoso. La canalla virtual se hizo realidad con su rancia ignorancia de la cachiporra y tente tieso, y, como no, la mierda, también, flotó entre las aguas de la corrupta Inquisición, amén..
PEGA y TINA, podrían ser el nombre de dos rumanos "in love", pero no. El primer amante imaginario (PEGA), viene del verbo "atizar" o "unir por la fuerza -de voluntad, o de la otra-"; y, TINA, es el nombre de una perrita malaya a la que amé un día (o mas, no sè; nunca llevo al corriente la contabilidad amorosa animal, que tanto me ata y desata a la vez). Juntos, PEGATINA, constituyen el soporte insoportable que empapela escaparates y pancartas de todo tipo de mareas (blanca, negra o residual) para recordar a nuestros "amos" que "CORTAR Y PEGAR, ....TODO ES EMPEZAR". Así que: se vayan preparando, coño!! (Uy, me ha salido tejeriana la frase). Es igual. Ejemplo: "Corto y recorto: ni pirulas, ni el aborto". ¿Qué quiere decir el texto escrito en nuestra amiga pegatina?: pues, ni mas ni menos, que en el asunto de la natalidad, nos podemos ir cortando las venas, como Nerón. Eso sí, recordemos, siempre, que este mismo tipo, mandó quemar después el Senado con tós dentro: cuidadín, entonces, con la tontería del pirómano encubierto y bonachón. Quedáis avisaos, primos.
Y, para terminar, queridos dinamiteros, parados y paradas (sí, de autobus también), recortados y recortadas (no, armas, no), despedidos y despedidas (sí, de soltera también: que cruz!), desahuciados y desahuciadas, EREputeados y EREputeadas, PREFERENTISTAS todos (por engañaos, mas que nada), a ritmo de RAP os digo: "No os quedèis en casa muertos. La tele no es alimento. Hay que salir a la calle, para cortar la palabra, del político que ladra. Habrá que pegar la hebra .....en el barrio, en el parque y buscar a quien te entienda. Cortar la prima-riesgo, que por ser, ni es de los tuyos, ni traerá nunca un buen curro. Pega un abrazo a tus hijos, que corran por el pasillo, bien de día o la noche, que allí no paran bankeros ni atraviesa un solo coche. Habrá que cortar la rabia contra el perro flauta cañí y vacunarse de aquello que nunca salga de ti. Se cortan las uvas. Se pega el calor. Se corta la duda. Se pega el dolor. Se corta la Luna. Se pega el amor. Se cortan los lunes. Los lunes, al Sol".

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Green Bullet band: como una bala

"Territorio Fuck Dinamita"     
    presenta,

"En BOLA BOLA, solidario: GREEN BULLET, como una bala" 

Desde hoy, me presentaré, socialmente, con antifaz (el de la foto, soy yo, sí señor). Para diferenciarme, mayormente, de los "cacos" , como Bárcenas, Correa y demás pillos, que no lo llevan. Y con sombrero. Ya que los auténticos gànsters y cuatreros han dejado de usarlo (ahora visten ropa "casual" y juegan al polo, montando las mejores potrancas, que les aguardan no precisamente en cualquier establo). También me haré llamar "Fuck Dinamita", que traducido significa A LA MIERDA CON TODOS ELLOS. Ser conocido por Manuel Bueno, todo el rato, es un peso muerto al que he decidido renunciar. Efectivamente, el cambio es lo que renueva la vida (o, al revés) y gratifica nuestra estancia aquí, en el desierto. Me refiero, como no, a este bancal gigante, salinícola y habanerófilo sin gracia, dónde el perdón no fluirà nunca para quienes lo diseñaron. El desprecio por el  arte del equilibrio entre la choza y su eucaliptus, la aldea y su bosque
protector, se adueñó del corazón de los hombres y, a cambio de fortuna y poder, en Torrevieja,  las calles nacieron sin árboles y sin sombras. Este lugar, es como una suma de asentamientos de refugiados (algunos con piscina, eso sí) que ilustran la  mas oscura  España del pelotazo, secarral y tente tieso,  cuñao,  que ya me lo llevo yo crudo a mi Suiza andalusí, a orillas de ese Peñón presbiteriano, bipolar y chusco de la verja y de la reina madre que la parió. Pero volvamos al antifaz que da mas juego. Pues eso, que los chorizos, rateros, manguis y cantamañanas, antes de que apareciera Mario
Conde (el rey del talego), ocultaban el rostro con esa prenda que he recuperado yo. Vestían lo que pillaban y usaban alpargatas para no hacer ruido en el salón ajeno, mientras le aligeraban la plata y punto. Después, el gallego calabrés, engominao hasta el occipital, marcaría tendencia con su look fatal.
Propongo entonces, después de este cambio de roles, hacer lo propio con los complementos que nos definen, es decir, que, a partir de ahora, la gente honrada, solidaria, trabajadora, la que se preocupa de los suyos y los de su barrio, pueblo o gran ciudad, deberíamos llevar todos antifaz. Así, nos diferenciaremos del atuendo "dandy-ejecutivo stresao" que, en la actualidad, éllos, los que nos roban la salud, el empleo, la consciencia y la barra de pan, lucen
en sus Consejos de Administración, Consejo de Ministros o Conciliábulo religioso (de cualquier credo) que se precie, sin pudor alguno.
Sigo. Y que puestos a dar bola a lo retro, al "vintage", a lo de antes con fundamento, sensibilidad y triple argumento (legumbre, leche y cereal), quisiera ilustrar ahora, como contrapunto a la barbarie que sufrimos por parte de nuestros no-gobernantes lumbreras y bankeros sanguijuelas acólitos, un ejemplo de generosidad solidaria que uno de nuestros vecinos organizó hace unos días, aquí, a nuestro lado, en  El Bola Bola, un chiringuito, pegando a Rocío del mar, que, mira tu, no compite ni con el murmullo de sus olas. Se acompasan en ritmo y la armonía surge acuífera y delicada para peces, hombres y lobos de mar ( si acaso hubiere) que se arremolinan para celebrar, con sal y limón, el ardor tequila de los mas cool. El Bola Bola se transformó así, por una noche, en granero y convocó al personal para abastecerlo de alimentos, amor
y música. Y el propósito se hizo realidad: porque todos, con un poco, aportamos la solución de otros pocos. No asistieron los  grandes empresarios, ni los  políticos, ni los curas, ni na, ni na.  Allí estuvimos los de siempre y algunos mas. Doy fe. Son pocos los  notarios teatrofàlicos turgentes, como yo, que cuentan hasta cien y no miran a quien. La poesía, en aquel acto, la puso la Luna, anaranjada y rota. Y la música, dos grupos muy apañaos. Solo escuché a uno de ellos: GREEN BULLET. Estos chicos torrevejenses dulcificaron mi memoria y arrancaron, con nuestra nostalgia, rugiendo como una Harley Davison en manos de Peter Fonda en Easy Reader, la peli. Atravesaron el corazón de la noche con un  r@roll lisérgico y salvaje, luego con un funky machacón y sensual, envolvieron mis recuerdos en algo mas que en un sueño de una noche de verano. Creativos y respetuosos con unos sonidos que, precisamente, no están de moda ( para los DJ's del ruido
infumable, un mensaje: no estarías en la playa mejor, con tu choni, contando estrellas?. Bájate de la mesa, chaval, y deja ya de rayar a la peña con tu runrun vacío y mareante). Pulcros, excelentes
instrumentistas y con un vocalista digno de las mejores bandas q viven de tocar su música y nuestra fibra astral. Gracias chicos, por ese rato, seguid disfrutando y...compraros un antifaz. Bueno, también las gafas oscuras que llevábais os quedan propias, muy propias para ser los representantes de esa gente honesta, de la que estoy seguro formáis parte.
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